Montanha russa

Inevitavelmente, voltamos sempre ao mesmo: o amor!...

Tudo já foi dito e redito, tudo já teve o seu direito e o seu avesso, no entanto,

quando o dizemos de dentro, é como se tudo

num breve instante se esbatesse e reencontrássemos a voz primordial.

É assim com a pessoa amada, é assim em todas as canções de amor.

Claro que gostamos de finais felizes, claro que fazemos sentir a nossa falta,

claro que nos irritamos, claro que projectamos na voz da pessoa amada

os nossos mais secretos desejos...

Claro que nos desiludimos para voltarmos ao mesmo: o amor!

Atravessamos um deserto cego e frio e só depois nos damos conta; deixamos livros marcados para que o outro dê conta de nós; rasgamos a pele e a roupa para que, num desespero de carência, se ofereça o essencial... e, no entanto, só perante o amor avaliamos a nossa total fragilidade. É o suspenso momento de todas as indefinições, de todos os medos, de todas as dúvidas... Mas, simultaneamente, o grande delta de toda a razão de ser,

a grande casa inacabada.

João Monge.

Por isso regresso sempre... o amor é uma história inacabada.